Sinto-lhe os traços
furtivos
no côncavo da minha mão

ganhando estranhezas súbitas
agudezas, desvarios
dos meus sentidos perdidos
a prender-me o coração

a descer até ao fundo
pela rasura do braço
até chegar ao desvão
na delgadeza do pulso

É a poesia que chega
tomando forma e ruído
a falar o que eu não digo